viernes, 28 de agosto de 2009

Todo el Mundo Necesita una Mirada

Todos necesitamos que alguien nos mire. Sería posible dividirnos en cuatro categorías, según el tipo de mirada bajo la cual queremos vivir.

La primera categoría anhela la mirada de una cantidad infinita de ojos anónimos, o dicho de otro modo, la mirada del público.

La segunda categoría la forman los que necesitan para vivir la mirada de muchos ojos conocidos. Son más felices que las personas de la primera categoría quienes, cuando pierden a su público, tienen la sensación de que en el salón de su vida se ha apagado la luz.

En la tercera categoría están los que necesitan de la mirada de la persona amada. Su situación es igual de peligrosa que las de la primera categoría. Alguna vez se cerraran los ojos de la persona amada y en el salón se hará la oscuridad.

La cuarta categoría, la más preciada, la de quienes viven bajo la mirada imaginaria de personas ausentes. Son los soñadores.

MILAN KUNDERA....

jueves, 6 de agosto de 2009

Amores que matan.

VOY A DORMIR

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación; la que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...


Alfonsina Storni.

martes, 4 de agosto de 2009

The New Vampirea...(cont.)

Marcela

“Mi unicornio azul ayer se me perdió pastando lo deje y desapareció. Yo solo quiero mas que mi unicornio azul y aunque tuviera dos yo solo quiero a él”

Silvio Rodríguez.


Ha empezado la guerra en el interior de Marcela, su pelo trigal ondulado que le cubre los ventanales oscuros grandes como los sueños que la invadían al ver a Leviatán, el enorme pez frente a ella. Sola en el hades frente a frente con Plutón a la katabasis del lumpen, sola , sola en su tártaros… cada quien suele tener su limbo aunque algunos lo quieran negar rompiendo la tradición escolástica tan fuertemente dominada que solo a contribuido a la soledad de los ghettos y el arder del gena.

Condenada a sus lágrimas más que a sus sueños…

-¿Y de qué me sirve soñar?, deseo al final la muerte en el fondo de mi mar.
¿Qué la mar devolverá los muertos devorados?
¿O nos devoramos nosotros mismos condenados a la fosa marina y solo dentro hay cadáveres?-

El conocimiento nos ha vuelto esclavos de la libertad y este de la muerte…El cuarto esta oscuro solo una vela, una pluma y tinta para poder escribir en la soledad del calabozo donde se paga el último centavo que se roba o que no se atrevió arrebatar los talentos adquiridos.

Las lágrimas mojan las hojas manchado lo que estaba escrito, condenando al diluvio a los personajes de cada historia que se desenvolvía en el papel. Historia maravillosa donde solo existe una hoja, un universo con tantas posibilidades que solo es valida una. Cambia la vida como llega el borrador a destruir el pasado reciente del personaje, condenado a quedar sin historia, como su autora lo es, quizá porque refleja su mismo problema.

Ella solo es la esclava de su impulso a escribir tras ver perdida una batalla que desde el inicio ha estado perdida, pérfida meta buscamos amada mía, la consolaba la pluma y el tintero cómplices de arruinar o mejorar la vida de cualquiera.

Toma la cerveza para darse valor y poder seguir escribiendo lo que desea escribir. En el cuarto se respira la fragancia pura de la India que desenvuelve tanto pensamientos como lágrimas en telarañas que van al cielo tejiendo los recuerdos de una vida de auto gestión, los lentes a lado del tintero maltratados un poco por las “melee” provocadas tanto por el barrio como por la tensión de los conflictos ciudadanos.

Por la ventana entra un poco de luz aunque no hay estrellas ni luna que iluminen la habitación solo la vela, que mas que representar una fe valora una inexistencia de cómo el vació traga la luz.
La cerveza y la mota ha provocado a nuestra protagonista sueño, quizás es donde se ve mas humana con sus ojitos cerrados, su pelo castaño esparcido por el escritorio sus veinte y tantos, casi treinta que la hacen ver madura sin quitarle lo atractiva que al final de los casos da lo mismo si esta encerrada.

Los minutos y su duración de sesenta segundos los cuales son eternos, sin la medida del tiempo pero al final, ¿Qué es el tiempo en un sueño?. ¡No es nada!
Su sueño es la parte mas honesta de si misma, la chica pacheca y alcohólica sueña, solo sueña, independientemente de lo que sueñe, el cuarto lo invade este olor en la oscuridad, no hay nadie a quien le pueda mentir, el ser humano esta en su ambiente natural, el sueño su tendencia al no-ser creyendo que es.

Todo está oscuro, para las pupilas más desarrolladas solo se observan bultos, cinco bultos, uno de ellos es Marcela y su pelo alzado por el viento apacible. La noche sin estrellas no hace entrar luz, mas el céfiro que sopla ha apagado la vela así extinguiendo también la vista del tintero, la pluma, los lentes y Marcela…


Por Luis Ángel Diaz Trujillo.

lunes, 3 de agosto de 2009

The New Vampirea...

Introducción

Basta mirar las oscuras calles para imaginar que no existes, mejor dicho para pensar que no eres, que solo es el reflejo de la inapropiada luz de luna que reina sobre los grandes noctámbulos, de nocturno en nocturno, minué en minué de cama en cama y de olor en olor.
Que solo los favorecidos mastines y mininos pueden percibir de aquellos que decidieron vivir bajo el horario de Cenicienta dejando espermas y condones botados en los gemido de cualquier señora disponible o cuando hay manjar de una buena adolecente aborrecente que no resiste la tentación de sexo en su menstruación por cualquier ebrio por los rumbos de Garibaldi, Balderas o enfrente de la Grande de Cathedral.

Eso es un vampiro contemporáneo, no un idiota que quiere ser inmortal sino el que ya es inmortal con sus propios actos, quien se ha liberado de la moral y de la ética, quien es capaz de seducir a una moza con palabras tiernas y cogerla bruscamente para dejarla marcada y nunca más volverla a ver. No reconoce de status sociales ni confesionales solo deja su marca y se va.
Eso es la nueva estirpe, pienso en mí más allá de la muerte, en el eterno retorno, en la caída en el tiempo desde la insurrección del primer padre Adam hasta el empirismo de Hume, los reclamos de Nietzsche, la amargura de Cioran y las locuras de Luis Ángel referente a la inmortalidad de la acción porque si bien es cierto que el Verbo nunca muere, las acciones es lo que nos asemejan al Verbo en cuanto a la existencia , para solo volver a Adam . Condenados a la repetición de nuestros actos por ¡siempre jamás!

Fray Juan Luis de Escudero
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Ruth.

Ruth Camina por las calles del centro desapercibida con unos buenos toques de mota encima y unas cuantas cervezas, esa es la vida nocturna de la ciudad de México para una adolecente despegada de todo, que no desea ser inmortal a la vieja usanza, que le importa un bledo la recompensa divina a pesar de que su cuerpo muchos lo podrían relacionar con el cielo y sus ojos zarcos celeste con su delineado negro hace una mezcla entre lo angélico y lo profano.
La boca grande, aunque ella solo conoce dos palabras clave para sí misma violencia y sobrevivencia. Sus labios gruesos aunque uno sangrado por el pleito de ayer con una pelona “nacional” Las piernas que se asoman en la minifalda de rayas blancas y negras hacen contraste con el rojo de la sangre “comunista” como toda buena antifascista, la sangre derramada para una ciudad limpia de “cabezas de cebo” a pesar de la sangre coagulada sus piernas lucen carnosas sensuales que provocan las miradas de cualquier hombre.

Las botas rojas van avanzando sobre el empedrado así como sus rodillas se encuentran en la condición del suelo que pisa. Esas botas tienen historia, no son las botas de un obrero, tampoco son las botas del escaparate de una tienda de moda para las clases medias. Son mas allá de cualquier simbolismo son “libertarias” Son las “mesías” en sustitución del tan comerciado cristianismo, es la común unión entre la “working class” y el bajo mundo. La rebeldía a la sociedad contemporánea, su moral impuesta por las instituciones, la tradición los valores de la sociedad homofóbica, interesada, hipócrita y explotadora.

Las lentes celestes prefieren ser un camino a la igualdad que al reino de los cielos; mas meditabunda que contemplativa, muchas peleas le pierden el encanto de admirar los cielos, la naturaleza a ella misma y a los chicos. La violencia, al reinar el corazón a pesar de cualquiera buena intensión termina carcomiéndolo, como la fogata que tiene enfrente un rojo radiante que consume los nervios de los automovilistas, esperando el color verde para seguir. En verde así esta ella, activando pasivamente su mente para reaccionar lento y pensar rápido, en la comunión entre el “si mismo” y el “yo”